清晨的光斜切进书店，落在登记簿摊开的那页上。“三月十七，晨般十五分，书店重启。”墨迹已经干透，字尾那一捺依旧沉稳。林满坐在柜台后，指尖轻轻抚过那行字，没有停留太久，便翻到了下一页。
她从抽屉里取出红笔，在前一日那句歪歪扭扭的留言上画了个圈——“今我和同学一起贴了纸条。我没有躲角落了。”笔尖落下时很轻，却像敲了一记钟，声音不大，却在心里回荡了一下。她没写回复，只是把本子往台灯下挪了半寸，让光照得更清楚些。
随后她起身，走到书架最里侧的格子里，取出那本空着的日记本。封面印着一行字：“你的话，总会有人听。”她记得这是第一个孩子留下的批注。她坐回桌前，翻开扉页，提笔写下三行：
我不是救赎者。
我是同行者。
若你愿，我就在这里。
写完，她合上本子，转身走向“倾听角”。台灯的光正好落在中央位置，她将日记本放在那里，又调整了一下角度，确保每一个走进来的融一眼就能看见那三行字。
门铃响了。
一个男生站在门口，书包带子滑到肘弯，手指抠着肩带边缘。他没话，只是朝里望了一眼，像是确认她是否在。林满抬头看了他一眼，点头示意。
他走进来，脚步很慢，最后停在靠窗的长椅边。他坐下，双手搁在膝盖上，盯着地面。过了几秒，他：“林姐，我能坐一会儿吗？什么都不。”
林满正在擦一本旧诗集的封皮。她停下动作，抬眼看过去。这孩子来过三四次，每次都不了几句就走，但从不缺席每月一次的夜读会。她知道他不是无话可，而是还没准备好。
她放下抹布，走到炉边，揭开茶壶盖看了看。水还温着，她重新添了桂花，又煮了一壶。等茶香再次升起来时，她倒了两杯，一杯放回原处，另一杯端过去，轻轻放在他旁边的矮桌上。
“当然可以。”她，“但如果你哪想了，我也还在。”
男生没抬头，只是手指动了动，像是想碰杯子，又忍住了。林满没再话，回到柜台继续整理书籍。两人之间没有对话，只有茶汽缓缓上升，在阳光里散成薄雾。
时间一点点过去。男生始终没碰那杯茶，但他坐得比刚进来时放松了些。临走前，他站起身，低声了句“谢谢”，然后推门出去。风带起一阵轻响，石片晃了一下，影子扫过地板。
林满看着门口空聊位置，忽然觉得有些不同。从前，她总以为帮助别人就是解决问题，是解开执念，是送走魂魄。可现在她明白了，有时候什么都不做，也是一种回应；安静地陪着，也是一种力量。
午后阳光渐渐西移，照进店里的面积一点点缩。登记簿上的字被光影切割，直到“重启”二字恰好落在一道暗影里。那影子细长，是从柜台内侧钉子上挂着的石片投下来的。
她盯着看了许久。
那石片是早年一位老人给的，是能挡邪气。她一直收在抽屉里，直到昨夜才拿出来挂上。可此刻，它不再只是一个护身符。它是她走过那些夜晚的见证，是她一次次打开门、点亮灯的证明。
她起身走过去，伸手取下石片。掌心传来熟悉的粗粝感，边角已被磨平，红绳也有些褪色。她没再把它挂回去，而是捧着它走回柜台，轻轻放在台面最前方的位置——正对着门口，像一座的塔。
她坐下，翻开随身笔记本。那一页画着银杏树下的符文，外圈锯齿，内圈双螺旋。旁边她曾画过一盏灯，光晕扩散。现在，她在灯的下方添了一行字：
我不驱散黑暗，我让自己成为光。
笔尖落纸的声音很轻，但她听见了。像是某种承诺终于落定。
她合上本子，目光落在登记簿上。新的一页还空着，她拿起笔，想了想，写下：“三月十九，下午三点二十七分，有人来了，什么都没。走了，也没事。”
写完，她笑了笑。这不像记录，倒像是提醒自己：存在本身就有意义。
傍晚时分，又有学生进来借书。是个女生，扎着马尾，脸上有雀斑。她选了本童话集，翻了几页，忽然抬头问：“林姐，这个‘倾听角’是你专门弄的吗？”
“嗯。”林满点头。
“那……我可以在这里留个东西吗？不是写字，就是放个物件。”
“可以。”林满，“只要是真心想留的，都可以。”
女孩从口袋里掏出一颗玻璃珠，蓝色的，中间有雪花纹路。她放在日记本旁边，退后一步看了看，笑了：“我时候摔破膝盖那次，我妈握着它陪我哭。后来我一直带着。现在我不怕了，但它还想留下。”
她完就走了，脚步轻快。
林满走过去，看着那颗玻璃珠。它在灯光下泛着柔和的光，像一颗凝固的星子。她没动它，只是把台灯的罩子调低了些，让光线更暖一点。
夜色渐浓，街灯陆续亮起。她没关店，也没开大灯，只留了柜台一盏灯和“倾听角”的台灯。两团光晕静静铺在地上，映出模糊的轮廓。
她坐在那儿，手里无意识地摩挲着登记簿的边缘。外面偶尔有学生路过，笑声断续飘进来。她听着，不打断，也不加入。就像一座桥，不喧哗，却始终连着两岸。
不知过了多久，风从门缝钻进来，吹动了一页纸。是登记簿新写的那条记录，“有人来了，什么都没”。纸角微微翘起，又被另一阵风压平。
她低头看去，发现自己的手已经不再颤抖了。以前每当这种时候，她总会想起那些没能留住的魂魄，那些没来得及的话。但现在，她只是静静地坐着，接受这一切的发生与离去。
她起身，从书架底层取出一个木盒，打开，里面是一叠折好的纸星。都是学生们匿名送来的，有的写着“谢谢你听我话”，有的只画了个笑脸。她没数过有多少张，也没打算数。
她把木盒放在石片旁边，打开盖子，任星光般的纸折露出来。然后她回到座位，翻开笔记本，在最新那句话后面，又补了一句：
只要还有人愿意走进来，这扇门就不会真正关上。
门外，一片树叶被风吹着，撞上门框，又滚落在地。叶脉清晰，蜿蜒如线，恰好指向门槛内侧那枚静卧的石片。
风停了。
石片不动，灯未熄。
登记簿摊开着，墨迹已干。
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